深夜十一點(diǎn)，客廳的藍(lán)光映在墻上，屏幕里是萬里之外的綠茵場。我蜷在沙發(fā)里，手中茶杯已涼，眼睛卻緊盯著體育直播頻道。這不是普通的比賽，是兩位老將的謝幕演出——他們加起來快八十歲了，仍在底線奔跑，每一次擊球都像從時(shí)光深處抽出的鞭響。

比分膠著，進(jìn)入第五盤。年輕觀眾或許已換臺，尋找更刺激的集錦。但我知道，此刻屏幕里流淌的是另一種時(shí)間。白發(fā)老將救起一個幾乎不可能的球，鏡頭推近，他額頭的汗珠在燈光下細(xì)密如露，胸膛劇烈起伏。對手站在網(wǎng)前，沒有慶祝，只是靜靜等待他恢復(fù)呼吸。那一刻，體育直播頻道的解說也沉默了十秒，只留下球場空曠的風(fēng)聲和隱約的心跳。

我忽然想起自己第一次看球賽的午后，父親指著雪花點(diǎn)的電視機(jī)說：“看，這就是體育。”二十年過去，直播畫質(zhì)從模糊到4K清晰，激情吶喊的解說換了一茬又一茬，但有些東西從未改變——人類不斷向身體極限發(fā)起溫柔而固執(zhí)的叩問，而屏幕前的我們，在某個深夜，通過一方熒幕與千里之外的堅(jiān)持共享著同樣的心跳。

最后一球落地時(shí)，東方既白。兩位對手隔網(wǎng)相擁，像兩棵終于完成生長的樹。我關(guān)掉電視，黑暗的屏幕映出自己模糊的臉。體育直播結(jié)束，但那些關(guān)于時(shí)間、堅(jiān)持與告別的故事，會在無數(shù)個這樣的夜里，繼續(xù)生長。